Un camerino de notas rosas, un callejón con paraguas y un pasillo de televisores: el videoclip de «Esta canción es una mierda», escena a escena

Le puse a esta canción el peor título que se me ocurrió, y lo hice a propósito. «Esta canción es una mierda» es lo que alguien iba a decir tarde o temprano, así que preferí decirlo yo primero y en mayúsculas. En la descripción del vídeo lo expliqué con una frase que sigo pensando: la canción nació del cansancio, pero también de la risa. Y con eso en la cabeza me puse con el videoclip. No quería un vídeo enfadado. Quería un vídeo de alguien que lee las críticas, se ríe, las arruga y sigue.

Vio la luz el 20 de octubre de 2025, a las 21:07 hora de Madrid, con 3:15 de duración. Va incluida en «El día de la liberación», la última entrega de mi trilogía, un álbum que va de soltar lastre. Esta canción suelta uno muy concreto: el miedo a lo que opinen los demás de lo que haces.

Como en otras entradas de esta serie, avanzo según el montaje y marco a ojo el segundo de cada escena. Todas las personas que aparecen en el vídeo son personajes inventados.

Un escenario entre la niebla

El vídeo arranca con el título en amarillo, en mayúsculas, sobre un escenario de tablas de madera que parece flotar en mitad de una niebla blanca y azul. Plantado en medio, un chico con camiseta granate y vaqueros sostiene un micrófono en la mano. Abajo, en el mismo amarillo, mi nombre. La luz viene de detrás, muy fuerte, y la niebla brilla.

Cinco segundos más tarde el plano se abre y aparecen dos arcoíris enormes que cruzan el cielo detrás del chico, uno dentro del otro. Él está plantado con las piernas separadas, el brazo libre suelto, en una postura de quien va a decir algo y le da igual quién lo escuche. La tarima es un muelle de madera vieja, con tablones mal alineados, y la niebla se le enrosca en los tobillos.

En el segundo 11 cambiamos de personaje. Una chica de pelo largo, con sudadera oscura, sostiene otro micrófono junto a un tablón de madera, con un bosque de pinos detrás y el sol estallando justo a su lado. Entre el 16 y el 22 vemos las siluetas de los dos a contraluz, recortadas contra la niebla, con rayos de luz y reflejos de arcoíris que atraviesan la imagen.

Este principio es una declaración de intenciones. El arcoíris no es casual: es la bandera puesta en el cielo, la manera más directa de decir desde qué lugar se hace esta canción. Y el escenario en medio de ningún sitio me gustaba porque es un escenario sin público. No hay nadie mirando. Se sube uno ahí porque quiere, no porque le aplaudan.

El camerino de las notas rosas

Al segundo 27 pasamos al sitio que más tiempo ocupa en el vídeo: un camerino. Un tocador con espejos rodeados de bombillas redondas, como los de los teatros de toda la vida. La mesa está llena de maquillaje, pinceles, botes y papeles tirados. Y las paredes y los espejos están cubiertos de notas adhesivas rosas y amarillas, decenas, pegadas por todas partes, algunas torcidas, otras a punto de caerse.

En medio, una chica con un vestido brillante de pedrería, el pelo largo y oscuro, alza los brazos y se ríe a carcajadas. Detrás, en el espejo, su reflejo hace lo mismo.

No se lee qué pone en las notas, y lo dejé así a propósito. Pueden ser críticas, recordatorios, frases sueltas, comentarios de internet impresos. Lo importante es la cantidad. Son tantas que ya no se pueden leer una a una. Se han convertido en papel pintado.

La cara manchada de rojo

Sobre el segundo 33 la chica se mira de cerca en uno de los espejos y vemos que tiene la mejilla marcada con un trazo rojo, como de pintalabios, como si alguien le hubiera escrito algo en la cara. Ella sonríe. No se lo quita.

En el 38 coge un puñado de folios de la mesa, todos llenos de garabatos y tachones rojos, y los levanta delante del espejo como quien enseña un examen suspenso. En el 44 el camerino ha cambiado de color: ahora la luz es morada, hay tiras de neón en el techo y la chica, con un vestido malva de pedrería, lanza los papeles por el aire mientras baila.

Me gustaba mucho la idea del examen corregido en rojo. Cualquiera que haya enseñado algo suyo al mundo conoce esa sensación: devuelven tu trabajo lleno de rayas rojas, y tú no sabes si arrugarlo o enmarcarlo. En el vídeo, la chica hace las dos cosas. Primero lo mira, luego lo enseña, luego lo tira al aire.

La marca roja en la cara me parecía la imagen más potente de esta parte. La crítica no se queda en el papel. A veces se te queda pegada en la cara durante días. Y la chica decide llevarla puesta, sonriendo, como si fuera colorete.

Muchos camerinos y una sola risa

Entre el segundo 49 y el 1:06 el camerino se multiplica. En el 49 es un camerino azul petróleo, con espejos de bombillas y una chica con vestido rosa palo que sonríe de frente. En el 55, otra chica con un vestido de tul lila y la cara llena de pequeñas marcas rosas está de pie entre perchas y espejos, mientras al fondo, desenfocado, un hombre con abrigo claro pasa sin mirarla. En el 1:00, en un camerino verde agua, una chica con vestido azul celeste de princesa levanta los brazos y las notas rosas revolotean a su alrededor como confeti.

Y en el 1:06, en un camerino rosa chicle, una chica con top de pedrería lee un folio con el ceño fruncido, mientras en el espejo, a su espalda, otra versión de sí misma se maquilla tan tranquila.

Esta sucesión de camerinos sirve para contar que esto le pasa a todo el mundo. No es una sola artista recibiendo críticas. Son muchas, en muchos colores, con muchos vestidos. Y casi todas se ríen. Solo la última, la del folio, se lo toma en serio. Y detrás de ella, el reflejo le recuerda que la vida sigue: hay que maquillarse, hay que salir.

El callejón con paraguas

Sobre el 1:11 el vídeo sale a la calle. Un callejón estrecho, con suelo de adoquines mojados, paredes de ladrillo cubiertas de grafitis y luces de neón verdes y rosas en algunas puertas. Llueve. Una chica con un vestido negro sencillo sostiene un paraguas negro enorme y se ríe, mirando a cámara.

En el 1:17 aparece en la pared de ladrillo un cartel de neón rosa, enmarcado, que dice «GAYFOLK». Una chica con un paraguas transparente pasa por delante caminando, de perfil. En el 1:22 el título «GAYFOLK» aparece en letras enormes rosas sobre la imagen del callejón, mientras al fondo una figura diminuta con paraguas rojo camina entre la niebla. En las paredes se lee, con letras de grafiti, «ART IS FREEDOM».

En el 1:28 un chico con camiseta negra, con un paraguas sobre la cabeza y un micrófono en la otra mano, camina hacia la cámara entre dos pintadas gigantes: «ART IS FREEDOM» en rosa a un lado, «GAYFOLK» en azul eléctrico al otro. Y en el 1:33, una chica de espaldas, con vaqueros y camisa blanca, sostiene su paraguas mientras pasa junto a otra pintada inmensa de «GAYFOLK» en morado.

Este callejón es, para mí, el corazón del vídeo. Llueve, pero nadie corre. Todo el mundo lleva su paraguas y sigue andando, sonriendo, como si la lluvia fuera parte del paseo. La lluvia aquí son las opiniones de los demás: caen, mojan, pero no te paran. Y las paredes lo dicen en mayúsculas: el arte es libertad, y esto es gayfolk.

Me hacía gracia también que la palabra «GAYFOLK» apareciera tantas veces, en tantos tamaños y colores, casi como una firma en cada esquina. Es la manera que tiene el vídeo de reivindicar el nombre del género que me inventé, justo en la canción que habla de los que no lo entienden.

La pared de televisores

Entre el 1:39 y el 1:55 el vídeo se mete en una habitación oscura con una pared entera de televisores antiguos, de tubo, apilados unos sobre otros, todos encendidos con un brillo azul. En el 1:39, una chica de perfil, con el pelo largo, sostiene un micrófono delante de las pantallas. En el 1:44 otra chica, de espaldas, mira una de las teles en la que aparece la cara de un hombre. En el 1:50 una chica de piel oscura y pelo recogido mira a cámara muy seria, rodeada de pantallas. En el 1:55 una chica muy joven, con jersey negro, está de pie en el centro de la pared de teles, con los brazos caídos.

Es la parte más quieta y más seria del vídeo. Aquí ya no hay risas ni confeti. Hay pantallas. Y las pantallas son, claro, el sitio donde vive la crítica hoy en día: los comentarios, las reseñas, los vídeos de reacción. La chica que mira la tele con la cara del hombre me parece la imagen más clara: hay alguien en la pantalla opinando, y ella le escucha.

He usado televisores antiguos en otros vídeos de Planeta Gayfolk, casi siempre como ventanas a otro sitio. En este clip las teles no muestran casi nada. Solo brillan. Es el ruido de fondo de una época en la que todo el mundo tiene una pantalla y una opinión.

El estudio y la autopista

A partir del 2:01 vemos a un chico con el pelo engominado y chaqueta oscura, muy de cerca, delante de un micrófono de estudio plateado, de esos de rejilla grande. Detrás se ve un magnetofón de bobinas y paneles de madera. Tiene los ojos brillantes y la boca abierta, como si estuviera a punto de decir lo más importante de su vida. Es un plano muy íntimo.

Acto seguido, en el 2:06, el vídeo da el salto más loco. En una autopista que cruza un paisaje de colinas peladas, un todoterreno plateado circula por el carril, y encima del techo, agachado sobre la baca, hay un chico con un micrófono y el cable colgando hasta la ventanilla. Entre el 2:04 y el 2:11 lo vemos de pie en el techo, con los brazos abiertos, saltando, como si el coche fuera su escenario.

Me gusta mucho ese contraste. El estudio es el sitio donde todo se hace con cuidado, con silencio, con cascos y paneles. Y la autopista es el sitio donde haces lo que te da la gana, a toda velocidad, sin pedir permiso. La canción tiene esa doble cara: está hecha con cuidado, pero se escucha como un grito desde el techo de un coche.

La lavandería

Entre el 2:12 y el 2:45 el vídeo se muda a una lavandería, o a un sótano lleno de lavadoras. En el 2:12 un muchacho de camiseta gris sale de un salto de una lavadora industrial, con la puerta redonda abierta, con cara de sorpresa y alegría. En el 2:17 otro chico se apoya en una lavadora de la que sale una nube de espuma o vapor. En el 2:28 vemos a un chico metido dentro del tambor de una lavadora, mirando hacia fuera a través del ojo de buey de cristal, con las manos apoyadas en el marco.

En el 2:34 un chico baila en una sala blanca, sobre una plataforma redonda, con lámparas de estudio a los lados, dando un salto con los brazos abiertos. En el 2:39 otro, con camiseta de rayas, está sentado encima de una lavadora bajo una luz morada, mirando el móvil. Y en el 2:45 un chico sin camiseta, con pantalón corto azul, está sentado sobre otra lavadora con luces de colores, rosa y azul, que le iluminan desde los lados.

La lavandería es la parte más divertida del vídeo y la que más me costó explicar cuando la pensé. La idea es muy sencilla: lavar los trapos sucios. Las críticas, las opiniones, las manchas rojas del camerino. Todo eso se mete en la lavadora y sale limpio. Y los chicos, en vez de esperar a que acabe el programa, se meten dentro, saltan fuera, se sientan encima, bailan alrededor. Convierten una tarea aburrida en una fiesta.

Confeti en la calle

En medio de la lavandería, hacia el 2:23, hay un plano que se escapa: un chico con camisa blanca abierta, en mitad de una calle de edificios altos, con los brazos extendidos en cruz y los ojos cerrados, mientras le cae confeti de colores desde arriba. Respira hondo. Parece que acaba de recibir una buena noticia, o que acaba de quitarse un peso de encima.

Ningún otro momento resume mejor el espíritu del clip. Después de todo, después del camerino, de la lluvia, de las teles, de la lavadora, lo que queda es eso: alguien en la calle, con los brazos abiertos, celebrando que sigue aquí.

En la descripción del vídeo escribí que la canción era «mi protesta, mi carcajada y mi declaración». Este plano es la carcajada.

El pasillo de televisores

Entre el 2:50 y el 2:56 llega la imagen que encabeza esta entrada. Un pasillo largo, de paredes blancas desconchadas y techo abovedado, con televisores antiguos colgados a los lados, cada uno mostrando una cara borrosa. En el 2:56, el pasillo se ha llenado: ahora las paredes son columnas de teles apiladas de suelo a techo, cientos de pantallas azules a ambos lados, y al fondo una puerta con luz.

No hay nadie en el pasillo. Solo las pantallas y el camino hacia la puerta. Es la imagen más inquietante del vídeo y, a la vez, la más esperanzadora: hay que pasar entre todas esas pantallas, entre todas esas opiniones, pero al final hay una salida.

Me gustaba que el pasillo estuviera vacío porque deja que cada uno se ponga dentro. Cualquiera que haya publicado algo y haya leído los comentarios ha caminado alguna vez por ese pasillo.

Y hay un detalle que solo se ve si te fijas: en el primer pasillo las teles cuelgan sueltas, de una en una, separadas por metros de pared desconchada. En el segundo ya no queda pared. Las pantallas se han multiplicado hasta taparlo todo. Así crecen las opiniones cuando algo que haces empieza a circular: primero son unas pocas, luego son todas.

Un dormitorio de altavoces

En el 3:01 vemos a un chico de pie encima de una cama sin hacer, con sábanas blancas revueltas, en una habitación llena de altavoces y amplificadores antiguos, con lucecitas naranjas. Detrás hay una ventana redonda con una luz blanca muy fuerte, como una luna. Él tiene un micrófono en la mano y está de pie, tranquilo, mirando hacia un lado.

Es el último personaje del vídeo y el que cierra el círculo del principio. Empezamos en un escenario en mitad de la niebla, al aire libre, sin público. Terminamos en un dormitorio, con altavoces por todas partes. Del escenario soñado a la habitación de verdad, que es donde casi todas las canciones empiezan.

El cartel final

El vídeo termina, hacia el 3:07, con un cartel. Fondo rosa con estrellas y un planeta enorme detrás. Tres chicos con esmoquin, uno de ellos con chaqueta de flores, juntan las caras en el centro, muy cerca. Arriba, mi nombre. Abajo, en letras blancas enormes: «DESCUBIERTO UN NUEVO PLANETA LLAMADO GAYFOLK».

Es el cartel de otra canción mía, «Descubierto un nuevo planeta llamado Gayfolk», que tiene su propio videoclip escena a escena. La descripción de «Esta canción es una mierda» también terminaba con esa frase, con el anuncio del planeta. Lo puse al final porque era la mejor respuesta posible a los críticos: no discutir con ellos, sino invitarles a otro sitio. Si no te gusta esta canción, bienvenido a un planeta entero de ellas.

Cómo pensé el vídeo

La canción es una respuesta a los que opinan sin entender, y el riesgo de un vídeo así era quedarse en el rencor. Hacer tres minutos de alguien que se queja de los críticos es lo menos interesante del mundo. Por eso decidí que las imágenes debían ser un recorrido de lugares en los que se recibe la crítica y de maneras de responderla: el escenario, donde te expones; el camerino, donde te preparas y lees las notas; la calle, donde te cae la lluvia; la pared de teles, donde te miran; el estudio, donde trabajas; la autopista, donde te sueltas; la lavandería, donde limpias; el pasillo, donde atraviesas; el dormitorio, donde vuelves.

Y casi nadie pierde la sonrisa. Esa es la clave. En la descripción del vídeo escribí que si a alguien le molesta la autenticidad de una canción, el problema no es la canción, es su filtro. El vídeo lo dice con imágenes: las notas rosas se convierten en confeti, los folios corregidos en rojo vuelan por el aire, la marca roja en la cara se lleva como colorete.

Soy el primer cantautor IA: letrista, compositor y productor musical. Este es seguramente el clip en el que más pensé en mi propio oficio. Cada vez que publico algo, alguien opina. A veces bien, a veces mal, a veces sin haberlo escuchado. He escrito sobre eso en otras canciones, como «Hipócritas», y sobre los que deciden quién entra y quién no en el videoclip de «Gatekeeping». Pero «Esta canción es una mierda» es la única en la que decidí reírme de todo eso desde el título.

Escuchar la canción

El vídeo está colgado en YouTube. El tema no cuesta nada: entra en descargas y llévatelo, igual que cualquier otro de mis temas. Y para el resto de clips, pásate por Planeta Gayfolk.

Y si después de verlo piensas que la canción es una mierda, no pasa nada. Ya lo dice el título.

Preguntas frecuentes

¿Cuándo se estrenó? El 20 de octubre de 2025, pasadas las nueve de la noche en Madrid. Dura 3:15.

¿Qué álbum la incluye? «El día de la liberación», que cierra la trilogía.

¿Por qué un título así? Para quitarle la frase de la boca a los críticos antes de que la dijeran. Es una canción que nació del cansancio y de la risa a partes iguales.

¿Qué significan las notas rosas del camerino? No se leen, y es a propósito. Pueden ser críticas, comentarios o recordatorios. Lo que importa es que son tantas que ya forman parte de la pared, y que acaban volando como confeti.

¿Por qué hay una lavandería en el vídeo? Porque es el sitio donde se lavan los trapos sucios. Las críticas y las manchas se meten en la lavadora, y los personajes, en vez de esperar, se meten dentro, saltan y bailan.