Ya no te quiero, o la mentira que me ayuda a seguir

Decir «ya no te quiero» suena a punto final. En mi caso es más bien un punto y seguido que finge ser definitivo. Esta canción nace justo de esa contradicción: saber que tienes que soltar a alguien y notar que una parte de ti se niega a abrir la mano.

Ya no te quiero habla de un dolor que no se marcha por mucho que lo intentes. De esa necesidad de ponerle palabras a lo que no te atreves a decir en voz alta, ni siquiera a tus amigos más cercanos. Es el intento de cerrar una historia cuando todavía sangras por dentro, cuando el corazón no ha recibido la orden que le está dando la cabeza.

Me gusta pensar que no es una canción de olvido. Olvidar es otra cosa, llega sola y sin avisar. Esto es resistencia. Es lo que haces mientras tanto, mientras esperas a que el olvido llegue. Y a veces, cuando querer a alguien duele tanto, la única manera de mantenerte en pie es fingir que ya no lo quieres. Repetírtelo frente al espejo, en el metro, antes de dormir.

Por eso cada verso tiene algo de doble filo. Por un lado está el deseo de convencerme. Por otro, el fracaso evidente de conseguirlo. El título es una frase que digo para que se haga verdad, pero que todavía no me creo del todo. Y creo que mucha gente reconocerá esa sensación de pronunciar algo con firmeza mientras por dentro tiembla todo.

Para quién es

Se la dedicaría a cualquiera que esté en ese limbo raro del después. Cuando ya no estáis juntos, cuando ya has borrado las fotos del móvil (o casi todas), cuando les cuentas a todos que estás bien, y en realidad sigues mirando si está en línea. Esa persona sabe perfectamente de qué va esta canción.

Escúchala de noche, sin prisa, quizá con una copa de vino o un té. No para regodearte en la pena, sino para darte permiso de sentirla. Porque decir «ya no te quiero» a veces es el primer paso, aunque todavía sea mentira.

Escúchala en Spotify