La de la capilla Sixtina: la séptima vida va en serio

Siete vidas tienen los gatos, y yo, según la letra, ya me he fundido seis. La séptima es la buena, la que no se negocia, y para bautizarla se me ocurrió el sitio más solemne que conozco: la Capilla Sixtina. Me hace gracia ese salto, de hablar de condones a hablar de frescos del Vaticano en un par de versos.

Porque la canción empieza seca, casi como un portazo. Nunca más voy a confiar en nadie que no sea mi gente. Ahí está la primera decisión: cerrar el círculo, quedarse con los que han demostrado estar. Y luego llega la frase que más me gusta de toda la letra, la que dice lo que muchos hemos sentido después de una relación que nos usó y nos dejó en la papelera: «No soy un condón que tiras después de usarse». Es bruta, sí. Pero es exactamente así de bruta como se siente.

Una vida con techo pintado

Para mí, «la de la capilla sixtina» funciona como un apodo. Esta vida, la séptima, no es cualquier vida: es la obra maestra, la que se mira hacia arriba con la boca abierta, la que ya no se deja pintarrajear por cualquiera. Hay algo muy camp en eso de compararse con un techo del Renacimiento justo después de aclarar que no eres un preservativo de usar y tirar. Esa mezcla de lo sagrado y lo cutre es muy de PLANETA GAYFOLK.

La canción es corta y no da rodeos. Repite el nombre de la capilla como quien se lo tatúa para no olvidarlo. No hay explicación del pasado ni lista de culpables, solo una conclusión: lo demás está para aniquilarte, así que mejor blindarse.

¿A quién se la dedicaría? A cualquiera que acabe de salir de algo que le dejó hecho trizas y esté en la fase de jurar que nunca más. Y también a quien te guarda las espaldas cuando todo lo demás falla, a esa gente que la letra salva del naufragio.

Ponla un día de esos en que necesitas recordarte que te queda una vida, que es la mejor, y que esta no se presta a nadie.

La letra completa está más abajo. Escúchala en Spotify